Es esta puta soledad
que me sabe a tu desprecio,
a las sonrisas tras tus labios
dando vueltas en tu boca,
como jugando a las escondidas con tu lengua,
la que implora por mi desgracia.
Y es esta melancolía
la que traigo inscrita en mis huesos
como el calcio en mi osamenta,
la que se aferra orgullosa a mi desdicha
y te retiene
como una sórdida memoria de la alegría.
Soy un gran arquitecto
omnipotente hacedor de mentiras;
mitómano y estúpido.
Un ladrón de versos
y sentimientos que no existen
como dragones y sirenas.
Soy para ti,
a través de mis fantasías,
de besos imaginarios
y sonrisas lastimeras.
Desquiciado e inútil
como una montaña inquieta.
Traigo esta locura
que es mi lastre quejumbroso.
Tengo tantas canciones de amor,
estoy repleto de momentos adecuados
y palabras
cuidadosamente seleccionadas.
Tú eres mi obra maestra,
una metáfora invalida
de realidad inexistente.
Eres mi orgullo tras el auricular,
el silencio amargo
que despoja mis tristezas.
Te dibujas en mis noches
como un holograma
y apareces para llevarme contigo.
Eres la promesa que no se cumple
y me desprecia irresoluta;
mi poema inconcluso
mi utopía inalcanzable.
Cuando ya no pueda caminar
y descanse impávido en mi vejez.
Cuando tenga las manos oxidadas,
erosionadas por el viento de los años.
Voy a acordarme de estas madrugadas,
de todas la palabras que se dijeron
y se quedaron indelebles en mi memoria.
Volverán todos los sueños sin almohada,
aquellas graciosas aventuras ingenuas
que prometimos hacer en el desvelo de la noche.
Cuando ya no me quede sino tu imagen
prometo acordarme de tus palabras,
que son eternas e irrepetibles.
Y prometo y me comprometo
a reírme contigo como compañía,
para celebrar nuestra existencia,
que es baldía
pero que se ocupa alegremente
de tu sabiduría amable.
OBITUARIO
“Parece que una procesión viene en camino, un murmullo distante e inteligible anuncia la llegada de una multitud de dolientes. Me hallo en un cuarto un tanto oscuro y bastante austero, la monotonía de la sala sólo es interrumpida por la tenue luz de las velas y el reluciente brillo del barniz que recubre la tosca madera del ataúd.
Apurado pro la algarabía que se acerca, me dirijo hacia el cajón con cierta inseguridad y torpeza. Al llegar a el lo destapo lentamente y entonces, un frió intenso se apodera de mi y me siento desfallecer…El cuerpo inerte, aquel muerto dentro de la caja ¡soy y!¡ asisto a mi propio funeral.”
Los corredores que alguna vez fueron míos me olvidan silenciosos, aquellas palabras de las cuales ellos fueron testigos se fueron con el viento. El tiempo inalcanzable e indetenible me obliga a desaparecer, me roba todo lo que fue mío y me desarraiga de mi institución.
Como una imagen difusa recuerdo mi parto, una mañana hace tiempo, llena de expectativas y esperanzas, tan ajena a mi muerte. El presente de entonces no es más que el pasado de ahora, se ha convertido en melancolía: un objeto, una frase, un recuerdo. Todos los momentos felices, y también los miserables, se quedaron en aquellas paredes albiverdes. Las sonrisas de un amigo, los regaños de un maestro, las incertidumbres de un examen y la inocencia de un amor inmaduro, son ahora una pizarra verde, una impresión en mi mente; imágenes del antaño glorioso.
Me observo morir, estoy presente en mi funeral. Una mezcla de alegría y tristeza, dolor y alivio, olvido y esperanza (agridulce despedida, a veces más negra que blanca, a veces más blanca que negra), aquella sensación motivantemente lúgubre me sobrecoge. Con risa en mi boca, y en mi corazón algo de llanto, salgo de mi vida. Trece años de amor y acción se recuerdan en un breve instante, años que se alejan pero nunca se olvidan, una historia, mi historia.
“Poco a poco recobro la cordura; los dolientes han ido llegando, la sala ya esta por llenarse. Con un extraño regocijo todos celebran la muerte, mi muerte y también la suya. Todos se preparan a salir de este mundo, despedidos como balas de cañón, hacia otra realidad, una realidad quizás mas funesta que la mía.”
Estoy seguro de querer.
De querer querter,
tener y estarte.
De querer amarte
volver y verte.
Estoy seguro de querer.
De un futuro inerme,
anaconda tuya.
Brazos secos
como ramas muertas,
son al verte,
como la estrella eterna,
el momento inherente
a mi sueño decadente.
Estoy seguro de querer quererte.
No encuentro mas remedio
que querer amarte,
mas tu sonrisa,
detrás del cristal perpetuo
me enseña a olvidar tenerte.
Me gusta ver a través de la ventana,
sonreírle a la acera gris
mientras miro las vividas historias
de quienes con sus pasos desprevenidos
han dejado huellas inertes sobre el suelo.
Observar a un transeúnte caminar
para luego inventarme cuentos maravillosos
de cómo llego allí
o hacia donde se dirige.
Imaginarme fantásticas realidades
de colores hermosos,
con héroes y doncellas.
Contar los carros,
Jugar a las probabilidades y los infinitos.
Y me gusta,
mas que todo,
darme cuenta de la futilidad de la vida
de lo inútil que son mis versos,
y que por mas que camine a través de la acera
mis pasos serán olvidados por el tiempo.
Este no me gusto, Pero a lo mejor, a alguno de los pocos que leen esta vaina, le guste, so, ahí va. Que pena el titulo tan generico
Te recuerdas en la pared
como un fantasma de mi pasado.
Sobre las grietas en el muro
te desvaneces con el tiempo.
Pintura vieja, cuadro de brocha gorda
tu silencio se recuerda con los años
destroza mi futuro,
fragmenta mis ilusiones.
Si la memoria fuera una habilidad de las paredes
tus trazos serian sus historias,
cuentos de tibios amaneceres
y de mórbidas tardes de domingo.
Y la humedad te arremete
deformando tu figura
como la pintura cerca a la ventana.
Te pierdo en los azares del olvido,
la nitides de los colores desaparece
dejandome con un retrato confuso
que no entiendo,
que tan solo añoro en la estupidez de mi melancolía
Con tus manos me regalo una historia,
un mundo propio,
una oda dulce y fina
que le canta a mi amargura,
con versos útiles inútiles.
Una historia en silencio,
fría y yerma
hija de Orfeo
que perpetra los infiernos,
mis infiernos.
Las tardes casi otoñales
me olvidan a su paso.
Con tu canto pierdo mis manos,
mi cuerpo,
soy un masa amorfa,
mezcla de pasión y sentimiento,
un deshilemorfismo,
un poema maldito
que no es espacio, tal vez tiempo.
Con tus manos me regalo una historia,
aquella quijotada estupida
que romeo le regalo Julieta,
que singers le regalo a hall.
