Annie Hall

Con tus manos me regalo una historia,

un mundo propio,

una oda dulce y fina

que le canta a mi amargura,

con versos útiles inútiles.

Una historia en silencio,

fría y yerma

hija de Orfeo

que perpetra los infiernos,

mis infiernos.

Las tardes casi otoñales

me olvidan a su paso.

Con tu canto pierdo mis manos,

mi cuerpo,

soy un masa amorfa,

mezcla de pasión y sentimiento,

un deshilemorfismo,

un poema maldito

que no es espacio, tal vez tiempo.

Con tus manos me regalo una historia,

aquella quijotada estupida

que romeo le regalo Julieta,

que singers le regalo a hall.